La sombra derrumbada

Por Jorge Martínez Mejía

Fusilado el hacedor, la palabra, el sufrimiento, el ideal del sacrificio y colocado el epitafio en el abismo, sobre la nave vacía. La carcajada sobre el huevo muerto. Nada como desdoblar la rodilla y elevar la ceja con cierta soberbia para la infamia, para la podredumbre, para dejarle a la ceniza el alma muerta y una pequeña raíz de odio al olvido. Los asesinos, otra vez los asesinos, vuelven con todo su exterminio para pasar por las armas a Borges, a Alfonso Reyes, a Octavio Paz, al señor K que tantas pesadillas gloriosas le trajo a nuestra oscura demencia. Para los pequeños imbéciles que recogieron con humildad el follaje de cemento de la palabra poesía, para los que asistieron a su entierro y vieron su cadáver y su clavícula y su húmero y su tabique y sus cuencas penetradas de lodo, heces y orina adolescente. Para su féretro y la envidia de los que la quisieron viva para enjugar su boca hecha de nimiedad y asco. Para las vírgenes poetas, únicamente bellas, que no podrán sentir el zapatazo en el pecho. Para los buenos narradores, los seguidores del cuento y el esputo español, para la alabanza tardía y la herida y el ardido anonimato de los mediocres. Para no tener a quien rendirle cuentas, sombría puta secreta, y volver a hurgar la sombra derrumbada, y echar a andar la vieja barca.